Похолодало, люди пьют лекарства,
Больничные себе в больницах просят,
У всех людей то ОРЗ, то насморк,
А у поэтов на Стихире - ОСЕНЬ!
Болеют все довольно-таки часто,
Микробы разные холодный ветер носит,
У всех людей то ОРЗ, то насморк,
А у поэтов на Стихире - ОСЕНЬ!
Такой иммунитет, ей-богу, счастье,
Таким здоровьем надо бы гордиться!
Когда для всех закончится ненастье,
Поэты будут водкою лечиться…