Мне становится невыносимо трудно
Жить с желаньем сочинять,
Так трудно женщине ребёночка зачать,
Которой запретила то природа,
Так трудно несчастному больному
В ночи блаженно засыпать.
Процесс творенья – тот же сон блаженный.
Несчастен тот, кто его лишен,
Кто стечением случайным обделён
Родов терпеть прекрасное мученье;
Ах как несчастен он,
Кто в себе не видит мира отраженья.
Кто не может мир собою отразить,
Не ведает божественного счастья:
Вобрать в себя и радость и ненастье
И, выносив, самого себя родить.
Жизнь в сто крат покажется несчастней
Бессильному себя же сотворить.
Женщина бесплодная ревниво
Смотрит на счастливых матерей:
Ей хотелось бы своих иметь детей,
Она своим бы телом их кормила.
Точно так же в суматохе дней
Писака смотрит на поэтов.
Поэт – он та же мать.
В детей ума своих без робости влюблённый,
Родит он их природой обреченный
Плоть свою как матерь отдавать.
И мученьем родов истощённый,
Он счастлив плод свой целовать.
Мне становится невыносимо больно
В себе вынашивать стихи.
Довольно! Они теперь обречены
Остаться слитыми с моею кровью
До вдохновенной творческой поры,
Забытые моей любовью.