Я есть твой дом бараком невозможным,
произрастающий корнями в безнадежной
песочнице из кварца чистых рек,
здесь деревянный пол,и наш сусек
с воздушным платьем васильковых грёз,
в котором ты вальсируешь ночами,
из снов которое тебе принёс,
и снова спрятал в дерево печалью.
Здесь голуби мои клюют твой мякиш
из терпких хлебом рук,и я на них
купаюсь,как в пшене,в предметном счастье,
и в беспредметном доме на двоих.
Здесь голуби взмывают строго вверх
из дома,нарисованного тушью,
уничтожая беспредметный грех,
чтобы найти единственный,и лучший
любимый голубями уголок,
где настоящим запахи пшена,
где смотрит настоящим потолок
в переплетенье,венчанное в нас.