Морозное утро. Октябрь.
И дышится слишком легко.
А знать бы, что встретимся, кабы.
Привет. Я уже далеко.
Сибирская осень внезапна,
Безмерно на строки щедра.
Да, я пожалуею – лишь завтра –
О песне - тогда, у костра.
А песня была не простая –
Простых, извини, не пою.
Зерно, что в ней было, взрастая,
Тоску растревожит твою.
Ты спросишь: по что тебе снится
Разрушенный город вдали?
Клинок, что не может напиться,
Любовь, что погибла в пыли?
Война – не мечом и не словом,
И бешеный, бешеный пульс.
И путь – под туманным покровом...
Прости. Я всего лишь учусь.
Не втуне – моё заклинанье,
Спасибо тому сентябрю.
А руну оставь на прощанье,
Ещё не одну сотворю.
Легендою жизнь обернётся
И песней – душою нагой.
...Мой друг, не грусти, всё вернётся…
Не в этой судьбе – так в другой.
Простить – это, может быть, мудро.
Но дышится слишком легко.
Октябрь. Морозное утро.
Прощай. Я уже далеко.