Как нажрусь с перепугу, мне чудится радужный нимб.
Расправляю пиджак, взяв за полы, как будто бы крылья.
И, шатаясь, ору над обрывом, как царь именин.
Это – способ летать, что на пару со шнапсом открыл я.
Я, конечно, не ас. Аз есмь ангел, но только бухой,
потерявший ключи от эдема хрущёвской квартиры.
Вынос мозга за то, что был занят опять чепухой,
состоялся в обед со слезою на ломтике сыра.
И колбасит меня не по-детски, целует взасос
то ли бог рваных туч, то ль простуженный северный ветер.
И так хочется жить, умерев, и на каждый вопрос
отыскать свой ответ, но сначала влюбиться до смерти.
Так куда ж я иду и в какую слепую мечту
волоку вдоль обрыва уставшие крылья за полы?
Если надо учесть, что я пьян, то, конечно, учту;
если ангел – то что ж я так пьян и такой бестолковый?