Триста метров до траншеи, а в траншеи лютый враг.
Чёрный флаг по ветру веет, дразнит хуторских собак.
Враг стреляет по поселку, метит в церковь и санчасть,
На груди его наколки, а внутри сплошная грязь.
Отвечать нам запретили, зубы сжатые скрипят,
На разбросанных могилах землю топчет листопад.
Километры, километры, сотни вёрст родной земли,
Тут один ушёл "до ветру", так его и не нашли.
Растревоженные мысли - мы воюем третий год.
Сквозь рябиновые кисти видно чистый небосвод.
А соседка молодая, мужа Богу отдала,
Пятый день сидит, рыдает. Вот такие брат дела!
Далеко за океаном снова обвиняют нас,
Всё у них идёт по плану, всё поделено на раз.
То, что люди погибают, глубоко им наплевать,
А соседка вновь рыдает, душу рвёт, едрёна мать.
27.09.2016. Андрей Степанов.