Так странно,
молчишь с теми для кого много слов и ваш последний слов все помнишь прям с основ делив реал и пространство снов.
Кажется грустно,
разные другие а все по пустоте, они совсем не те, друг друга знаете, но ведь тогда не знал, но чувствовал больше
Во Франции или Польше
В Москве или другом городе был тем же
И как Гагарин
в космос шлёшь свои послания, и вот литит уже мимо, страна Дания, и адресату в душу тук-тук "вам страдания", пришло письмо..
Пришло письмо, или тяжело или нужно, или выдох "неужто!", или секреты словами или о любви сильнее чем к маме, или попытка уйти со вниманием, и чужой души вынимание, что это, мания?
Мания?
Магия?
Волшебник или плут, объятия или жгут, правду или пусть лгут, не помогут там, пусть тут, вернуться или уйдут.
Уйдут.
Уйдут без прощания, без прощения, письма сожгут, но память, глаза, она вспомнит – они слеза.. слеза.. слеза, и так день за днём волна идёт как радиолы приём, но меняются станции, меняются станции, меняются станции...
И вот нет писем, нет новостей, закончен отрывок жизни, со страстями или без страстей, и от руки или в дисплей..
но молчишь с теми для кого много слов и ваш последний слов все помнишь прям с основ делив реал и пространство снов...