Что это за поэтессы такие, с широкими, как у мулатов носами, с громкими, сорванными на ветру голосами, что это за женщины такие, которые не знают, кем они хотели бы быть, которые забывают, с кем они хотели бы жить? Что за красавицы такие, которые всего боятся, и радоваться, и любить, и смеяться. И согласиться боятся, и отказаться. Что за матери, такие, которые сами как дети…не несут ответственности ни за что на свете. Не позиция жизненная, а сплошные метания, вместо упругих контуров размытые очертания.
И однажды все станут деланно удивляться: « Куда это джентльмены стали деваться? Неужто вымерли настоящие мужчины? И кто это сделал их только до половины?» А тот, кто вполне за мужчину бы мог сойти, уж будет совсем на другом, параллельном почти пути.