Он напишет ещё для неё,
Пусть поверит лишь,лучшую Книгу,
Где на мглу обречённому Мигу,
Всё воздастся: и Пламень, и Лёд.
И метельная рябь на власах,
Где, что штрих, то прожитые годы,
Кое-как на задворках Свободы,
И сияющий Свет в небесах.
Быть тому, что предписано Им,
Только вёсен еще бы немного,
Да чтоб ровной казалась дорога-
С ноябрём сочленение зим.
И в лицо, что так ждёт, на заре
Кровянистого августа Хлада,
Чтоб уж позже, под шум листопада,
Ей прочесть о своём сентябре.