Сонет покупной селедке под шубой, которую я задумчиво ковырял вилкой, пытаясь найти там хотя бы часть основного ингредиента.
Во глубине салатных руд
Сокрыт кусочек рыбы мелкий.
Какой же это тяжкий труд -
Искать его на дне тарелки.
Его заботливой рукой
Прикрыла гастерша с Термеза -
Яйцом, морковкой и свеклой,
И пеленою майонеза.
А вот селедки - ни куска.
В тарелке - грусть. В глазах - тоска.
Во рту - лишь чьей-то мамы имя.
Вот так всегда. Вот, скажем грубо,
Одни в стране воруют шубы,
Другие - тырят что под ними.