Древние книги томятся на полках,
Листья бумаги в дивных наколках.
Пыль и труха, рассыпаясь, старея
Не удостоились места в музее.
Дань нашей памяти недолговечной,
Разум забудет, но в мышце сердечной
Теплится кровь, и бурлит, и играет,
Каждый, кто жив, иногда вспоминает.
Будто солдаты в шеренговый строй,
Встали бесстрашно огромной стеной.
Нет, не похожи они друг на друга,
Эта про детство, любовь и подругу.
Эта про ратные подвиги в поле,
Ужас войны, легендарных героев.
Эта про чудо, что кажется сном,
Эта про дом и сирень под окном…
Все они разные, спорить напрасно,
Столько историй лишь книгам подвластно.
Мы их не ценим, о, мы их забудем,
Тысячи тысяч описанных судеб.