За неделей бежит неделя,
И как медленно время тянется.
Как пройдет наше лето яркое –
Ничего нам уже не останется.
С каждым днём потухают свечи,
И все больше грустных мелодий.
Дождь все чаше поет мне «Осень»,
А из света – лишь вспышки молний.
А когда-то играла в мажоре
Эта музыка танцев и света,
И играло мне на гитаре
Моё лучшее, милое лето.
Я ждала каждый день как праздник,
Просыпалась с улыбкой утром.
И, бывало, все ночи тратила,
Посвящая их разговорам.
А теперь? Что осталось теперь мне?
Много мыслей, стихи, гитара…
Дождь все чаще со мною плачет,
Словно мысли мои читая.
Пусть морская волна нас ласкает,
И пускай бушует прибой.
Без людей, тех своих, тех близких,
Мир не будет такой родных.
Пусть нас летнее солнце греет,
И вокруг нас растут цветы –
Дом не будет таким же милым,
Если нет в нём теплоты.