Осень,
ветер ошалелый рвет листву с деревьев,
Просинь
в сизо-мокром небе видится все реже,
Те же
стены, крыши те же серой грустью дышат,
Словно боль чужую слышат,
словно ждут чего.
В сердце,
что еще недавно радостно стучало,
Дверца
с жалобно-протяжным скрипом затворилась,
Скрылось,
в пепел превратилось близкое до боли,
Стылый ветер свищет в поле,
Больше ничего.
Кто же
душу отогреет странника больного?
Может
где-то недалеко в переулках бродит?
В своде
арок песнь заводит, гнет деревья в парке,
И сдирает по запарке
Со столбов афиши?
Краску
льет закат лиловый на затихший город,
Маску
счастья и покоя надевают лица,
Птица
синяя промчится, поманив надеждой,
Только сердце, как и прежде,
Жалобно стучится.