Ах, нарисовать бы море,
Выплеснуть эмоций бурю
В безумный шторм на бумаге,
И в солёной морской влаге
Найти успокоение,
А я всего в полушаге
От сердцебиения
Дамы с острой косой,
И вдоль черной полосой ,
Вдоль, как Ксюша по венам,
Кто-то прочертил по дням,
По ошибке, наверно...
Я по разбитым фонарям
Определяю время
В своём районе, веря
Абсолютно каждому слову,
Нарисовать бы море, словно
Я художник-маринист,
Но я всего лишь поэт,
"Бездарность" через дефис,
Я как черный силуэт,
Но точно не художник,
Мои мысли -- террористы,
А я будто их заложник,
Художники-маринисты
Закуривают синий винстон,
Синий, как моря на картинах,
Как в тех дешёвых магазинах
Этикетка на красных винах,
Синий, как будто небо над головой,
Но небо то же море, только сверху
Я место нам с оплатой почасовой
Забронировал, чтобы фейерверки
Запускать оттуда прямо к звёздам
А пока гвозди вбиваем в руки,
И за неумением рисовать
О проблемах расскажешь подруге,
Чтобы потом ее к черту послать...
Лучше бы писали не о проблемах,
Рисовали бы лучше не на венах, но
Художники-маринисты
Не рисуют море,
Побросали кисти,
Захлебнулись горем
Поэты и пианисты,
Авторы sad story,
На тамблере виснут
Говоря о боли.
Художники-маринисты,
С белым листом на мольберте,
Курят синий винстон
И мечтают о смерти.
В комнате чисто,
Краски закрыты,
Самоубийство,
Тело зарыто.
Искусство убивает нас, искусство нас калечит,
Современные поэты наркотиками лечат
Свои гнилые, ненужные даже им самим души,
Кто зажегся хотя бы немного -- быстро был потушен.
Хотелось бы стать лучше и даже завести кота,
Но, простите, бесполезно, скоро все умрут, пока.