Я – бледный, как луна, поэт.
Мой мир раскрашен в синий цвет.
В стихах я прячу свой ответ
На глупый твой вопрос.
Вокруг меня лежат пути,
Но мне нельзя по ним идти.
Внутри меня шумят дожди,
Не слушая прогноз.
Однажды все дожди пройдут.
Вода стечет в соленый пруд.
Мои стихи на дне найдут,
Но смогут ли понять?
Перелистают сотню раз,
Перечитают сотней глаз
И превратят в клочки за час
Несчастную тетрадь.
А может, бросят вновь на дно.
Мои стихи больны давно,
И им не страшно. Все равно
Придется исчезать.
Мои слова умрут на дне.
Мой голос стихнет на луне.
Никто не вспомнит обо мне.
Так что сейчас сказать?
Я – бледный, как луна, поэт.
Мой мир раскрашен в синий цвет.
В стихах я прячу свой ответ
На глупый твой вопрос.
Вокруг меня лежат пути,
Но мне нельзя по ним идти.
Внутри меня шумят дожди,
Соленые от слез.