Заплетаются косы виноградной лозы,
В зное летнем,укрывшим хлопковое поле.
В темном блеске печальной грозы,
Осень золотом листья раскрасит в подоле.
Отражаются горы в зеркалах бирюзы,
Век томятся историй страницы в неволе.
Сказок детских от старого деда Мирзы,
Нам напомнят мечтания о ласковом море.
В отдаленном сиянии холодной луны,
Закружит мотылек в одиноком своём ореоле,
И под звонкие звуки восточной зурны,
Будет петь одинокий дехканин о горестной доле.