Ты знаешь, где меня найти, –
где соль взъедает трюм зевоты,
как за просроченный интим
взимают бритым анекдотом.
Там пахнет стираным бельём
ввиду текучки постояльцев,
а список выбывших имён
трухою сыплется меж пальцев.
Но, понукаемый волной,
заслышав хлопнувшие двери
за скрытой в сумраке спиной,
прах возвращается на берег –
туда, где подняты мосты,
горит неоном спящий город.
Там продаётся вкус мечты
за дипломат арбузных корок.
На фоне брендовых услуг,
на веру взятых постулатов,
законотворческих хапуг
и миротворческих солдатoff,
ни при любви, ни при делах,
не pro, не contra, просто – nihil,
я – не единственный дурак,
принявший блеск стихов за никель.
Среди распроданных картин
я, натюрмортно, хрен на блюде.
Ты знаешь, где меня найти,
а значит, там меня не будет.