свой зеленый пиджак ты на ручке двери забыл по утру,
и все толпы зевак, что тебя трогают - не по нутру.
смоляные волосы, выбрит висок.
щеголь.
франт.
тебе нравится быть немножко неправильным - это факт.
ты находишь какое-то извращенное удовольствие в тайных звонках.
может это тебя и отличает.
чудной, да дурак.
может это твоя визитная карточка - взгляд свысока.
только кто бы знал, как ты сам себя таким вылепил.
наверняка,
вся душа твоя, что подпирает костями истончившееся нутро,
еженощно заходится кашлем надсадным
и думает, черт возьми, и сегодня не повезло.
ты все ищешь, словно безумец, будто помешанный.
сумасшедший лис.
кто бы что разглядел под твоей толстокожей броней.
тебя спас.
ты об этом мечтаешь, Парис?
знал бы кто, как барабанит по утрам твое невоспетое сердце,
как ему до остроты жала, необходимо одеться.
сокрыть себя в неостывающую броню,
чтобы день ко дню,
складировать одиночество в ту небольшую дверцу,
что ты оставил отрытым миру,
и себе самому.