Груда мыслей заселяется в твою голову,
давит на стенки полупустой коробочки.
начинает казаться, что это часть взрослости,
где всё тусклое и продажное.
где влюбленность это всё-таки бабочки,
но не насекомые, а ножи.
и дрожит
сердце от неоправданной скорости
этой стремящейся с ускорением взрослости.
и дело вовсе не в возрасте,
а в голове.
в этой коробочке, где цунами и взрывы.
«поверните реле или мы погибнем» --
скандирует голос внутри,
и я пытаюсь, пытаюсь увидеть
свет. Хоть какой-нибудь блик в этой тьме
беспросветной, как эта безлунная ночь,
беспринципной, как голос из тишины
и бессмысленной, как уравнение,
где корень моей невыносимости – ты.
злые рты
продолжают тебя поминать недобрым,
я зациклен и загнан в эту коробку
без двЕрей, без окон, без чувств.
это, наверное, часть взрослости
и обратно я, видимо, не вернусь.
да, это та взрослость, как у Экзюпери.
и если ты что-то понял, то еще не поздно.
ток замкни, собери рюкзак и отправляйся в космос.
в поисках счастья, розы и красоты.