* * *
Лёд в душе, на сердце камень –
он тебя так больно ранил...
Только поздно или рано
в сердце зарастают раны.
Что, тоска? Она проходит,
коль её не обиходить,
коль ночами не лелеять –
на ветру к чертям развеять.
Правда, отпустить заразу
получается не сразу!
А ты всё-таки попробуй:
платье вынь из гардероба,
тушь – к глазам, к губам – помада...
Для начала много ль надо?
* * *
Однажды, промозглой осенью
вслед журавлиной стае
сердце взлететь попросится,
вот только зачем, не знаю.
Прочь от тепла диванного,
от новостей с экрана
да от застолья званого
где-нибудь в ресторанах...
* * *
Лишь чуточку всерьёз воспринимай
неровный график жизни, странной дамы:
то вверх, то вниз зубцы кардиограммы
вдоль по оси сквозь грай вороньих стай.
А кто-то ровным графиком идёт,
где "икс" и "игрек" пропорциональны,
стремленья предсказуемо банальны,
но вверх меж тем дорога прёт и прёт.
Вот только ей до неба не достать –
у неба, видишь ли, не те законы,
не всем туда попасть во время оно,
а только лишь умеющим летать.
Летать во сне, совсем иная штука –
здесь как в игре: то чёт, а то нечёт –
аорту разорвать, сорваться с круга
и плюнуть на сомнительный расчёт…
* * *
Наверно, где-то есть предел
души страданью,
и каплей кануть ей удел
в глубь Мирозданья.
Песчинкою однажды лечь
в его фундамент,
забыть юдоль и не беречь
на сердце камень.
В полях отринутых врёмён
не всходят злаки...
Ты, расшифровывая сон,
читаешь знаки.
Пульс: в унисон пока звучат
душа и тело –
ещё на столике свеча
не догорела...
* * *
Независимая, гордая
шла, продрогшая от холода,
в пальтецо от ветра кутаясь,
в голове вопросы путая.
Жизнь сложилась не по правилам –
не туда фигуры ставила:
ферзь погиб, побитый пешкою –
в шахматной игре не мешкают.
Шахматы – игра для разума,
и серьёзная – не праздная,
сантиментов всяких чуждая –
в ней эмоции обуздывают.
Ни к чему теперь метания,
сожалений бормотание,
вновь партейка намечается –
с Е4 начинается.
* * *
Душа ночами улетала
туда, где средь материков
одним пространством-покрывалом
подруга-память укрывала
генеалогию веков.
Так почему ж она летает,
когда уж тело не растёт?
В нём что-то тихо отцветает
и странным образом гнетёт.
Душа ночами улетала,
маша крылами что есть сил,
и, может быть, приют искала
возле отеческих могил…