Его участь быть идеалом,
Моя скрывать его грехи,
Как иначе? Он правит балом,
Зарождая во мне стихи...
Перед ним мне и быть в ответе,
За точность рифм и за слова,
Быть последней на этом свете,
Кого не волнует молва...
Лишь бы он оставался Музой,
Пусть счастливый и не со мной,
Шар бильярдный встречаясь с лузой,
Обретает навеки покой...
Есть движение лишь от сетки,
Отсутствие собственных волн,
Есть свобода и в стенках клетки,
Когда внутренний мир мой полн...
Так и он есть - моё движенье,
Рябь, бегущая по пруду...
Разве может тут быть сомненье,
Я давно нахожусь в аду...
Есть цена у любого дара -
Я транслятор чужих идей...
Каждый вечер за стойкой бара,
Жду его, чтоб стало теплей...