Апостолы, собравшись за столом,
выводят пальцем в стёклах Рая смайлик.
И крест на мраморе воспоминаний,
где жизнь твоя - печальный монолог.
Ты сдуру обрубала якоря
всему, что неподвижно и статично,
меняя безупречность на "почти что",
словно Ахматова. Твой пьяный взгляд,
весь в прошлом, если помнишь, текстовик.
Лучей холодных прибавляя к славе,
светилась по пути иных признаний:
алкоголизм, врачи и тленный визг.
Уставшая от собственных причуд,
ты в переулках скидывала бремя
величья, ограничиваясь рвеньем
в чертоги памяти. Стих - твой недуг
взирает, пОдняв голову во тьме
на ржавый циферблат батАльной плахи,
в чьих пресных недрах арсеналы драки:
от годных клякс, до мнительных клише.
Но гордый мир победоносных тем.
скорей в себе, чем за горой мечтаний,
который не расширишь зеркалами,
имеет свой естественный предел.
Твой переулок - творческий испуг
в кварталах нецензурной, пьяной брани.
В них Дьявол снёс к Чертям признаний зданья,
а Бог привычно постарел от скук
и не пустил в свой Рай, припомнив всё:
гордынь твоих, голодных до метафор,
пристрастий сопот к хлебнице чеславий.
Тебя забудут, ты - немой призёр.