I
По выходным кто - в бутылку, кто - в ящик.
Смотрят, играют. А я – в зоосад.
Там обитает один говорящий...
пони. Он просит овса.
С полным мешком непророщенных злаков
еду туда, где растут деревца.
Выпав из внутренностей "Кадиллака",
снова услышу: "Задайте овса".
II
Говорит ли пони громко, тише ли
либо шепчет придавленным шёпотом,
стоящие рядом твердят, что не слышали
ничего, кроме храпа и топота.
- Товарищ с авоськами, брось папиросину,
это же вред и сплошная отрава.
Ответствуй, не слышал ли пониных просьб?
- Нет, - отвечает, череп вращая влево и вправо.
- У меня, - говорит, - детишек дома орава,
вечно они чего-нибудь просят.
- Женщина, вы из себя хоть и не королева,
носите брюлики, шишку и модный лавсан...
Шишкой мотает то вправо, то влево,
сотрясая свои телеса,
не слышит, что пони просит овса.
- Гражданин, вы любите фильмы с Хепбёрн Одри?
- Йес! - Отвечает важно, будто имеет значительный сан.
- Слышите?
- Ноу! - и смотрит на меня, подозрительно смотрит,
как будто это я прошу у него овса,
слушаю вражеские голоса.
Подхожу осторожно к копытному зверю.
Он, жалобно:
- Дяденька, дайте овса.
- Верю тебе, конечно же верю.
А сам сомневаюсь. Сумливаюсь внутренне сам.
III
И даже вечером у камина не расстанусь с думой о пони.
Сделав глоток освежающего лимонада,
сокрушаюсь: кто бы понял меня, рассупонил?
Не надо овса мне, ничего в этой жизни не надо.