***

По живому теплу между трепетных век, между склер
наплывают слединки щемящего света мелодии старой.
За окном, будто фьорд с островками домов - или вправду ли шхер,
разомлевший под солнцем шаббатным - находкой ловца-антиквара -
дремлет город. Моя дорогая, не будем бояться причуд -
беспричинно, бесцельно бродить в задымлённых жарой переулках
и гадать на прохожих, решивших покинуть полночный уют:
кто там - Мастер булгаковский, мэтр Дали, Саломея ли Мунка?..