Интернет не работал, за окнами дождь моросил
И перерос в быстроливень.
День начинался, стихи написать меня снова просил
Древний, как мамонтов бивень.
За плечами немного-немало ли лет,
Сотни дорог, перекрёстков.
Всё равно не меняется сердцем, душою поэт:
Пишет, писал и напишет. Всё проще, чем просто.