Уходить от рассвета в полуночный тёмный край,
променять на тени войны наш призрачный рай,
что по сути тождественно {призрак на призрак, считай},
и не веря в возможность летать, избегать позывных от стай
над обрывом, предсказав падение и потери.
Я шепчу тебе: "Ну же, решайся! Со мной шагай!
Вот рука моя, видишь? Я рядом, свою давай!"
Но ответом - закрытые наглухо окна и двери.
Это то, чего стоит твоё немое "прощай".
И в него я охотно верю.
Быть источником света в тёмном твоём краю
{лицом - к счастью, спиною к спине - в бою},
белой пешкой среди королев в строго чёрном строю.
Не бояться упасть на землю, держа руку твою...
Доверять и довериться.
И зубами за кромку карниза, на зло воронью,
только б не отпускать: столько, сколько сама устою.
А не выдержу, рухнем вдвоём, разумеется.
Это то, чего стоит моё немое "люблю".
Но тебе почему-то в это совсем не верится.
03.10.2016