Душа в бумажной оболочке,
И чей-то добрый, верный взгляд...
И необузданные строчки -
Как в поднебесье листопад.
Лишь календарных дней потери,
Ртуть с кровью забурлят в груди -
Вновь заколочены все двери,
И перекрыты все пути.
И словно голос из тумана,
Оставил на воде круги -
И не дочитаны романы,
И не дописаны стихи...
Недоработанные мысли,
Как письма с беспросветной тьмы,
Что знаем мы об этой жизни?
И что о смерти знаем мы?
Среди разрухи и нацизма,
В стране, где царствует бедлам...
Где часовые механизмы,
Условия диктуют нам.
Мы роботы - большой эпохи!
Мы дети - санкций и газет!
И наша боль, стремления, вздохи -
Лишь второсортный микробред.
Стихи ночные, как удушье -
Все набирают свой размах...
И откровенное бездушье,
Ютиться в наших головах.
А мы ютимся в этом мире,
Закусывая удила!
Воссоздая антикумиров -
С размытых проявлений зла.