(«...Большие города,
Пустые поезда,
Ни берега, ни дна,
Все начинать сначала...» Би-2)
Почтовый ящик пуст...«Полковнику никто не пишет»(с)
И...если честно, то уже давно его никто не ждет...
Жизнь где-то за стеной, «типа» соседской, что он вечерами слышит,
Кипит, бурлит...ну а его – вполне размеренно течет...
Отшучиваясь от друзей, знакомых приставучих,
Что он один...Но, в общем-то Не одинок,
Что убежденный холостяк со стажем, и что лучше,
Он будет вольным тигром, чем молью быта съеденный половичок...
Что женщины приходят и уходят...как и деньги –
Ему не жаль их, расставаться с «проходящим» так легко,
Что коли есть сапог, то и найдутся кеньги,
И что на свет его свечи еще достанет мотыльков...
Он это говорит...Но с каждым годом меньше в это верит,
И спать ложась...один...в холодную постель,
Как в полнолунье одинокий волк в краснофлажковом собственном вольере,
«...Он не сошел с ума,
Ты ничего не знала...»(с)
Как заклинание поет, проваливаясь в сна чернеющий тоннель...