Как хорошо, совсем без подготовки ,
идти по жизни сам-себе-поэт…
И штормовые осени потоки
в лицо, а ты – обветренный корвет,
без лоцмана, с повешенной командой –
смердят на рее бывшие друзья –
лишь на корме возносит перст Паллада
о том, что Слово предавать нельзя.
Трепещет Роджер в лоскутах, просолен,
скрипит грот-мачта, накликая шторм,
но сундуки, заполненные сольдо,
за борт летят, как будто рыбий корм.
И, слово извлекая властью ветра,
забыв свой род, заботы и долги,
искать свой берег, чтобы высечь Петру,
и только мысль – твой бог, твой гад и гид.
…А Слово ближе? – чуешь небо ниже.
Вот – времени пронзает вертикаль.
И пыльные слова старинных книжек
куда милей, чем облачная даль.