Ей двадцать семь, а было - восемнадцать,
Когда сжимая в кулаке луну,
Я захотел той девочке признаться,
Что я - её, мне кажется, люблю.
Мне кажется - бессмысленное слово,
Так много в нём, но только всё равно,
Безмолвствует, как губы у немого,
Не верит слово в то, что есть оно.
Мне кажется, что я люблю и ныне,
Ей двадцать семь, ах, сколько надо лет,
Чтоб мне решить, что сердце не остынет?
Чтоб ей решить, и написать ответ?
Я знать хочу, что слышишь море в письмах,
Что бел в них жемчуг и багров коралл,
И что тебе опять сегодня снился
В сентябрьский дождь вплывающий корабль!
Ей двадцать семь, всё быть могло иначе!
Жалея то, что потерял со мной,
Уходит к морю, мой влюблённый мальчик,
Разжав кулак, любуется луной.