В восемь вечера включают ток цикады
Догорают над закатом облака,
Раскрывая рваные стигматы:
Сон Земли в небесных берегах.
Там предчувствий столь нагляден очерк,
Что уже нет места им во мне…
Разгадать бы, чей же это почерк,
Столь изменчивый и тающий в огне.
Акрил. Авторская работа