Идти вот так, по мокрой мостовой.
За синевой прошедшего рассвета
шумят деревья, с красно-золотой
каймой - границей прожитого лета.
Троллейбусы по-прежнему спешат,
пути у них давно исповедимы.
Врезаются в обыденный ландшафт,
в строю своих. А небо ходит мимо.
Лишь иногда, пролившись до конца,
над городом, седым наполовину,
становится похожим на юнца,
влюбленного и пылкого. Отныне
пора начал, отложенных весной,
сомненьям время выделить успеем.
В руках ребенка - шарик голубой.
Взметнулся в небо. Нет его смелее.