Я снимаю туфли, штандарт, рюкзак,
раздеваюсь полностью, но не так,
чтобы очень. Стираю облезший лак.
Свечерело. Холодно.
В этом номере сгусток чужих бацилл,
в пузырьке волнуется ацетил,
в ванной кто-то прыщи давил
и хмелел от солода.
Мне носить года, как знамёна всласть,
потому не дам в толчее пропасть
своим кино-детям. На то и масть,
чтоб мостить ступени
в небеса ведущие, в никуда,
в мириады "нет" и в сплошное "да".
Жизнь хрупка, как северная слюда.
Ты не дал ни пенни...
Может, вовсе ты не английский лорд,
и не финн, но явно собою горд,
потому, доставил в аэропорт
сто моих коробок.
Я вожу с собой микродом с ковром-
самолётом, также ещё паром
вместе с шефом-поваром и ребром,
не боясь пробок.
Смотрим оба в пасмурную Читу,
только ты на эту, а я на ту.
Разошлись маршруты, и всё к коту...
Вместо слов - смайлы.
Зов на выстрел памяти! Твой аллюр...
Гармоничность сомкнутых в X фигур
я хочу забыть. Но пишу: целую тебя, мур-мур).
И стираю файлы.
©NZ 04.10.16, Южно-Сахалинск