Тихо спросишь меня: "Скучала?"
Я признаюсь, что очень. Да, очень.
Столько вёсен, зим, лет я молчала,
А теперь наступила та осень.
Сколько можно уже метаться?
Ворошить память снова и снова?
С головой в тёмный омут кидаться?
Я боюсь? Нет, просто я не готова.
Ну, а если спрошу:"Скучал?"
Хотя, знаешь, я так не умею.
Может ведь и не вспоминал,
Правда? Нет? Обмани, я поверю.
Я не буду навязчивой, честно.
Улыбнусь своей лучшей улыбкой.
Но хранить буду в памяти нежно
То, что было когда-то так пылко.