Я поражен,как много творческих людей,
Вдруг окружили жалкое существованье,
Как много взрослых мыслящих детей,
Вдруг снизошли до мира в упованье.
Как много тех,кто воду делают не лужей,
А океаном. Мысли во плоти.
Как много тех,кто ветер делает не стужей,
А дуновеньем нравственной любви.
Как много тех,кто музыкой покорной,
Заставит гнев сбежать. Уйдёт волной,
Вся недовольность жизнью. Мир духовной
Откроется для сердца стороной.
Как много тех,кто в крике театральном,
Заставит на обыденное зрить не так,
Он вам поведает о самом тёмном, дальнем,
И жизнь застынет на его устах.
Как много тех,кто вечно пахнет краской,
Что пропитала жизнь его до всех костей.
Вы видите? Ведь он не закрывает маской,
От вас реальный мрак властей.
Как много тех,кто голосом ранимым,
Твердит о том,что жизнь-проста.
Но вам он кажется каким-то некрасивым,
Ведь песнь его для вас-стена.
Как много тех,кто ночью окрыленной,
Всё пишет-пишет, мысли перебрав.
Ко всем реалиям он первый отдаленный,
И не понять вам всем его могучий нрав.
И все они:от Моцарта до Фета,
Пытаются вам что-то донести,
Их жизнь-от радости до пистолета,
И все они готовы вашу гниль нести.