Белый листок, что писать,я не знаю.
Осень не радует вовсе меня.
Вирши свои, как страницы, листаю,
Вечер же ждёт всё, надежды храня.
Вдруг, что да выпорхнет тут на листочек,
Вдруг, и поплачет о чём-то душа,
Если и так, то засядет меж прочих,
Что родились в глубине шалаша.
Друг мой, душевного, а не лесного,
Помнится, правда, что был и лесной.
Там у реки, что из детства…, не ново.
Кабы да терем резной, расписной.
Был и такой, и ведь тоже из детства.
В лагере нашем стоял, небольшой,
И корпуса рядом с ним, по соседству,
Странно, хранимо ещё то душой.
Столько прошло, нет того уж в помине,
Может, осталось хоть что от него?
Речка, поляночка, всё словно ныне,
Серое здание , помню его.
«Музыка вновь слышна,
встал пианист и танец назвал…»
Как я была смешна,
Но не одна я шла через зал,
Было нас много таких.
Вспомнила синее платье в горошек,
Белый же танец, как вихрь
В зале кружился большом, без окошек.
Как же всё было давно,
Детства прошедшего светлая сказка,
Там же «крутили» кино.
Что вот крутили? Помню, не в красках.
Что же смотрели? Хоть плачь…
Нет, то уже я, наверно, не вспомню,
Время, оно, как палач,
Рубит по прошлому, как по живому.
Что же, я прочь вас гоню,
Вас я гоню, воспоминанья,
А захочу и совсем отменю
Грусть и тоску свои без содроганья,
Без сожаленья и без печали
В прошлом оставлю сладкие дни,
Всё, что могли , те давно уж отдали,
Радости много дарили они.
Вот и заполнена чем-то страница,
Капелькой жизни, радостью лет,
Пусть мне давно уже детство не снится,
Я не в обиде, коль нет, значит, нет