в моих стихах нет рифмы,
скажи мне, пожалуйста, в них хоть что нибудь есть?
кроме пыли и чувств, с которых давно уже сбита спесь,
кроме грехов и объятий, слов,
которые словно сиропом покрыла лесть.
во мне самой, хоть что-нибудь ещё живо?
во мне самой, Господи,
ещё хоть что-нибудь есть?
что то живое, что можно взрастить и которому отдать честь.
хоть что-нибудь, кроме пропасти из стихов,
рваных, ненужных строк, дыма и незаконченных повесте'й,
что-нибудь легкое, словно утро,
щекочущее твои обнаженные пятки,
как тот мальчишка с соседнего дома,
играющий в одинокие прятки
или старик с полуулыбкой
перебирающий старые фотокарточки из стола,
а у меня от тебя только:
забытая упаковка жвачки со вкусом ментола,
два диска с песнями, вера в счастье и море тепла.