Мы жизнь торопим, чудаки,
Минуты гоним и недели,
Спешим услышать звон капели,
И глухи к посвисту пурги.
Спешим сменить закат рассветом,
Увидеть солнце за дождем,
Весь гнев свой мы разлукам шлем,
И окликаем осень летом.
Мы не живем, глотаем дни,
Глотаем месяцы и годы,
Все мы – земли родимой всходы –
Порой не чувствуем земли.
Забыли в сутолоке дней,
Как дышат степи, просыпаясь,
Весной, под солнцем согреваясь,
Все глубже, чаще и вольней.
Прохлада ветра на губах,
Березок девичья невинность,
Не вспоминалась и не снилась
Нам в деловитых городах.
Огонь рябины у виска,
И змейки ручейков прозрачных,
Нам души, возмутив ребячьи,
Сейчас лишь тронули слегка.
Не торопите, люди, дни,
Откройте радости в текущем,
Тогда и в солнечном грядущем
Не обесценятся они.
90-ые годы