Осень, осень, повсюду – осень…
Надо просто грустить бросить.
Рифма просится: "неба просинь" –
но ее уже брал кто-кто…
Да и просини нет как нет…
Листьями сплошь покрыты
вся земля, вся трава, весь свет…
Но и это давно всё избито.
Не придумать нового мне
ничего, ничего, ничего…
Хорошо бы – дождя хоть не было.
Ну, а если польет – что с того?!
Допишу, на Стихирь повешу…
Иль на Стихиру: кому уж – как.
В самый раз подойдут им "стихи" мои:
не могу их закончить никак.