Он был обычный стихоплет —
Не редко и не ново.
Но он считал, что он живет
Лишь для служенья Слову.
Струился свет его окна
До самого рассвета.
Не пил ни капли он вина,
Но, несмотря на это,
Он вечно был навеселе
От хмеля вдохновенья
И не желал держать в столе
Свои стихотворенья.
Он подмечал мельчайший штрих
И каждую повадку.
Нет, он не сдерживал свой стих,
Он резал правду-матку.
За то, что мысль огнем горит,
Что фразам в глотке тесно,
Он был неоднократно бит, —
И счастье, что словесно.
Поэта били за стихи,
Того не зная сами,
Что он за все свои грехи
Уже побит — стихами.