Она была пронзительно слаба, как дерево, растущее в пустыне,
как будто бы Всевышний рисовал её лицо из тонких бледных линий.
И вечером, закутываясь в шаль, смотря в пространство строго и бесслёзно,
она твердила: «Ничего не жаль». Она шептала: «Никогда не поздно».
Больничных склянок круглые бока блестели тускло, как глаза незрячих
и доктора холодная рука не охлаждала лоб её горячий.
И у окна стоявшая кровать, была покрыта ярким лунным светом.
Она твердила: «Страшно умирать». Она молила: «Только бы не летом».
Я к ней хожу,
бумажные цветы,
вороний крик,
оград неровный строй.
Вот так порой сбываются мечты!
Ей повезло, она ушла
зимой.