А вот и я- твой злой литературный критик.
Вы с другом шли- пытаюсь стих понять,
Вы оба были в состоянии подпития.
Твой друг упал- пришлось его поднять.
В бреду вы оба: боль, слова, малыш...
Но ждёт жена. Увидела. Молчит.
Ты понял всё, но что-то ей мычишь,
Жене чужой. Авось, душа, простит.
Он всё хрипел и рвался всё куда-то...
И осенило вдруг для красного словца:
Сын целовал не выпившего тата,
А трезвый образ своего отца