Мой Буцефал издох, а я засел в «Массандре».
Не время воевать, когда за совесть - страх.
И - прячу всякий вдох в заезженном скафандре,
И поминаю мать в замызганных словах.
В моих стихах слова изрядно похудели.
Восторженность ушла в объятья бытия.
Брутальность - черта с два! Приучен с колыбели -
Глотать антитела и слушать «ай-я-я…».
Синдром Безенчука – подобное подобным.
Утих чинарский бзык, и спит поэт-пророк.
Но хочется читать, привстав на месте лобном.
И высунуть язык эзопов между строк.