Что ни делай, все равно окажешься одной из тысячи,
И никто не заметит и уже тем более не высечет
За неправильную ноту, за повиновение идиоту,
За вместо чистоты в микрофон - булимическую рвоту.
У тебя слово "вокал" ассоциируется со словом "клоака",
Как ты примитивна, зависишь от цвета волос, губ и лака
На ногтях совершенно чужого тебе человека.
Все говорят: "живая, полноценная личность", на деле - калека.
И ревнуешь так бешено, словно в душе половодье,
Но там пусто, ПУСТО(!) и одежда совсем не по погоде,
И в глазах не Жизнь, как когда-то кому-то там показалось,
Там животное, и оно избито в кровь, оно испугалось,
Забилось в угол, готово напасть на обидчика в любую минуту,
Защищаться, вплоть до метода, известного Курту.
А пока ты лишь прячешься в сказке, написанной любимейшей Мариам,
Ищешь в притонах разрушение, а находишь настоящий, нерушимый храм,
И уже все равно, включит кто-то Любовь, или выключит.
Что ни делай, все равно никто тебя не спасет и не вылечит.
(17.01.2016)