Вы раньше всё писали о любви.
Что было смело. Или просто глупо.
Никто из вас не королевы, короли,
Сердца обычны, и глаза, и губы.
Он всё такой же - пиво и футбол,
Встречи с друзьями, лень, чужие юбки.
По вечерам он слышит рок-н-ролл,
Утром - шансон, трясясь с толпой в маршрутке.
Она стоит, сгибаясь, у плиты.
Звонит подругам, красит алым ногти.
Давно увязли яркие мечты
В быту глубОко по колено и по локти.
Пишите вы, пишите о любви!
Хвалите взгляд, улыбки и запястья.
Когда останетесь вы вместе, но одни,
Вы в строках прочитайте своё счастье.
Но счастье ваше - нет, не идеал,
Не короли, не королевы дома, быта.
Вы в строках врали, каждый из вас врал.
Вся ваша нежность в них была сокрыта.
Всё то, что позабыли - трепет, сны,
Как дорожили и как позже перестали.
Теперь обиды вам нанесены,
Возникли стены из прочнейшей стали.
Разрушьте стены! Все эти стихи
Скопление неумелой, нежной страсти.
Вы обращаете внимание на грехи,
А надо - на улыбки, взгляд, запястья.