* * *
Порой возвращается к нам каждый миг
Того, что прошло уж давно.
Нет сил удивиться - а как он возник,
Тот кадр из немого кино?
Кому захотелось его прокрутить -
Позлить иль напомнить о чём?
Но сам по себе начинает он жить,
Как ангел, какой, над плечом.
Ни сдвинуть его, ни забыть, ни убить -
Хоть кровь, словно взвар, горяча,
Тогда-то и хочется махом рубить,
Как водится часто, сплеча!
И брызгами кровь запятнает эфир,
Огнём захлебнется душа,
Но хочется верить в устроенный мир,
До коего был только шаг.
По совести, должен бы каждый афронт
Тот шаг к исправленью иметь...
Пока что кроваво горит горизонт,
Но душу не может согреть.