На угольки в мангале сыплет дождь,
они дымят, стреляют алой крошкой,
дырявят мой защитный… ну и что ж,
не больно,... может быть, немножко.
Дымок в ресницы лезет, лезет в нос,
и взгляд, и вдох, вымарывая едким,
отпугивая слепеньких стрекоз,
рассевшихся по камышовым веткам.
Над озером курится тишина,
вода блестит ли, бок уснувшей рыбы…
до пьяну, до слезы задымлена,
выдумываю – а, уберегли бы?
Взрывается последний уголёк,
одежды попаляет, жжёт запястье,
я вздрагиваю - венковый клубок
незащищён бывает…
по несчастью.
сент2016