– Дружище, ну, какой из нас поэт?
У гения вся жизнь бедой размыта...
А у меня и грана спеси нет,
Корябаю во славу индивида
В окошко глядя, с тучки моросит,
Людишки смуро чапают по луже,
И сразу щеки красит алый стыд,
Наверно, я словесно-неуклюжий
И жалкий, как громадный носорог,
Которому ушат воды, что капля,
Но было же на выбор сто дорог,
А лоб опять проверенные грабли,
Притягивая, сине-волдырист,
Фингалами таращится подолгу...
– Чего ты, брат, горюнишься на бис?
Я за тобой, как нитка за иголкой.
Зачал бы, что ли с вьюгами разбор?
На эту тему не было шедевра,
Глядишь, и выйдет всем наперекор,
И не сопи, покрякивая нервно,
А для затравки спой романс про день –
Морозный, ослепительно-искристый,
Ещё хлебают чудо-дребедень,
А ты уже по рейтингу расхристан!?
Такой у пейзажистов диалог,
Любителей погодных тягомотин.
А кто ещё бы здешних превозмог?
Пописывать
Способен, кто... народен.