Дождь идёт осенний, мелкий
в утра мутно-серой мгле,
и отсчитывают стрелки
время жизни на земле.
Птицы спрятались. Тоскливо
гнутся, стоя под дождём,
опадающие ивы
у скамейки за окном.
Я грущу. А как иначе?!
Опостылил жизни бред...
И со мною осень плачет
потому, что счастья нет.