На прочитанной книге.
Уже пыль, не уют.
Те слова на отшибе,
Их на полки кладут.
И пылится та милость,
Сквозь века и года.
Только вот появилась,
С неоткуда беда.
Вновь забегали руки,
Пыль рябила глаза.
Мы забыли от скуки,
Что такое беда.
Морды сунули в книги,
Увернулись они.
Наши общие сдвиги,
Боль и суть от вины...